LA GENERACIÓN FALLIDA

Mimi Barboza

2011-03-10T14:44:00.000-08:00

MARCANDO EL TIEMPO

Al final
hay un olor de la última
luz que se apaga

Afuera
se sienten las estacas clavadas
en su tierra fría
..............................

OTRO BAILE

Ella se sentará y se le quedarán los pies plantados
No sabe si su danza estará del otro lado del telón
O tal vez un público emocionado
aplauda los movimientos cadenciosos de otros cuerpos

Ahora la acompaña una silla de ruedas
súplicas de rosario en mano
Las equivocaciones del domingo le enredan el camino
que la condenará a bailar entreteniendo su memoria.

José Ávila Forero

2011-02-16T12:29:00.000-08:00

EMBRUJO

Los hilos dorados de la mañana
se filtraban sin permiso
por entre las rendijas
iluminando el desorden
de sábanas y olores
que extrañamente se alargaban
hasta la última edición
de mi más reciente libro
arrojado a la tormenta.

Gustavo Arteaga

2011-02-16T12:16:00.000-08:00

MANOS

Gruesas, ásperas, sucias
uñas mal cortadas llenas de tierra
dedos gruesos, cortos, callosos
propias para arrancar yuca,
ñame o cortar plátanos.

Pero no…
Esas toscas manos negras
eran hábiles y sutiles
como una paloma blanca
que al llegar a la curtida piel de un tambó
como mariposas volaban sobre él
acariciando ese tenso cuero…
Sacándole sonidos musicales
que perduran por siglos.
Son las manos rústicas de un negro tamborilero.

Juan de Dios Sánchez

2011-02-14T15:05:00.000-08:00

Regreso a casa

Aquella mirada le dejó el corazón revoloteando como un pájaro asustado. Los ojos azules, casi blancos y medio entornados de aquel tipo la mantuvieron cautiva por un instante, lo suficiente para inducirla al vértigo de sentirse contenida de manera absoluta en los ojos de un extraño. Con dificultad, logró hacerse la desentendida y apresurar la marcha buscando escapar de ese momento. Quiso retomar el hilo de la conversación por celular, pero el sentimiento de persecución la obligó a despedirse a la carrera y voltear por primera vez, ante la impresión de que el hombre viniera pisándole los talones. La falsa alarma alcanzó para sacarle una sonrisa, sin embargo, no podía deshacerse del sobresalto de cargar todavía con el peso de aquellos ojos, los sentía en todo el cuerpo como una prenda de vestir muy ajustada que le cortaba la respiración.

Nunca se fijaron en ella de esa forma, estaba acostumbrada a la mirada de los hombres que la reconocían como una mujer atractiva, también conocía la mirada de aprobación o descalificación de las mujeres que juzgaban su atuendo, pero lo de ese sujeto no fue nada parecido. El simple repaso de pies a cabeza al que la sometió, bastó para hacerla sentir recién desempacada en ese parque, completamente indefensa, como si la única luz que quedara encendida en el mundo le apuntara directo al rostro, inquisidora, reclamándole confesar un delito o revelar un secreto. Se llevó la mano al pecho tratando de aliviar el ahogo, en ese mismo momento, creyó que alguien detrás suyo le hubiera susurrado al oído ¿volverás? Ella volteó de inmediato con el terror de encontrarse nuevamente sumergida en los ojos de quien, además de mirarla, ¿acaso se había atrevido a perseguirla? No, otra vez el asunto fue imaginario y ella, volviendo a enfocar el camino que avanzaba, no consiguió atender el color del semáforo o retroceder, cuando al chillido de los frenos se sumaron los gritos y un par de vueltas en el aire antes de empezar a dibujar un jeroglífico en la carretera con el hilo de sangre que manó de su cabeza. Mientras tanto, en el parque, el culpable de la mirada, luego de arrojar el último grano de maíz a las palomas, volvía a ponerse sus gafas oscuras e iniciar, de memoria y abriéndose paso con un bastón, el camino de regreso a casa.

Edgardo Herrera

2011-02-14T09:25:00.000-08:00

CONFESIÓN

─ Oh señor, alíviame.

Pasaba las doradas cuentas entre sus gruesos dedos, manchados y pintados de esmalte.
En su cubículo oscuro, poblado de aromas, escuchaba las confesiones atento a cuál de ellas podría servirle.
El templo comenzó a desocuparse. Los cirios encendidos iluminaban el rostro de las imágenes. Un joven ocupaba solitario la última banca, aguardaba ansioso su turno en el confesionario.

─ Oh señor, perdóname.

Al escuchar la voz un tumulto hirviente corrió por sus venas, los latidos desbocaron y el sexo olvidó el letargo.
Acercó el rostro a la rejilla y advirtió que él lloraba.

─ Cinco avemarías y tres padrenuestros, le dijo, ¿podrías venir hoy en la tarde?
─ Pensé que nunca lo dirías.
─ ¿Qué te sucede, por qué no te he visto comulgar últimamente?
─ No lo sé, no me siento cómodo al hacerlo.

Un dedo manchado corrió la tela púrpura que cubría la rejilla y se encontró con dos estrellas encendidas
El eco de las voces bajaba y subía y llegaba hasta el sagrario. Un viento frío apagó las velas. El hombre, despojado de sus hábitos y provisto de una enorme sonrisa, comenzó a encenderlas una a una, rogando un beso y una caricia a cada llama.

Edisson Duarte

2011-02-13T04:38:00.000-08:00

SEGUNDA LEY DE LA TERMODINÁMICA

A L se le hacen dos hoyos en las mejillas cuando ríe y sus ojos forman dos líneas casi rectas dignas de la mejor genética de su raza…Tiene la frescura de una chica de veintitrés años, con ese aire de aparente ingenuidad que yo no le creo. Al comienzo, mientras discutíamos los temas de la clase me decía profesor y no sé en qué momento empezó a tratarme con la familiaridad de dos personas que han compartido muchos años.

El otro día le dije:

– Anoche soñé contigo
– Una pesadilla, dijo y soltó la carcajada
– No, soñé que te besaba.

Una pausa larga se mezcló con la humedad de la tarde y no supe qué pensar, ella se concentró en las letras de la pantalla de un computador que parpadeaba; entonces me dirigí a la salida y allí, con mi mano en la manija de la puerta, sentí el escalofrío de sus palabras.

– Desde niña me enseñaron que los sueños son para cumplirlos.

Los sueños son para cumplirlos, ahora L me pregunta si la historia del Cacique Calarcá es cierta, y ríe mientras mis dedos traviesos le recorren el cuerpo desnudo, para aumentar el misterio le digo que sí…Se queda pensativa y me pregunta si puede encender un cigarrillo, no espera mi respuesta y el cigarrillo entre sus dedos proyecta la imagen de una mujer segura; después mientras nos bañamos me confiesa que tiene un novio que me admira…

…El novio que me admira me habla de la segunda ley de la termodinámica, el caos de su cuarto en la mañana y la pereza de arreglarlo, “Siempre hay que invertir energía para mantener el orden”, le sonrió fingiendo sorpresa ante su ingenio, L sigue unida a su mano mirando por la ventana una nube que se aleja.

…Una nube que se aleja, el sonido de mi celular, la voz de L diciéndome que en esta tarde le gustaría un poco de entropía y lo repite con una voz suave, “Un poco de entropía en nuestro lugar secreto”…Mientras mi boca le besa la planta de los pies L sonríe, después subo por sus piernas hasta sus nalgas, ahora L quiere la historia del árbol de café que nació torcido, si no hay historia no habrá lo otro, entonces comienzo con el tono que le gusta y hago pausas para besarle los senos y luego de nuevo las plantas de los pies; cuando termino la historia L me mira con unos ojos que no tenía antes y se entrega con tal pasión que siento temor de no estar a su altura…La entropía en el universo siempre aumenta…

…La entropía en el universo siempre aumenta, dice el novio de L, con una convicción que me recuerda a los grandes oradores de los congresos de química, “El azar domina el mundo”, continúa mientras pasa sus grandes manos por la cintura de L y ella sonríe con un gesto de aceptación…

…La aceptación de L a pasar otra tarde conmigo me confunde, un premio que no merezco…La pantalla del computador parpadea, la humedad del aire y el escalofrío de sus palabras…

– Qué cosas dice usted profesor.

José Ávila Forero

2011-02-01T16:15:00.000-08:00

CONJUROS

Anido en sus pupilas
me diluyen sus negruras.
Untada de arco iris
o de claros oscuros
mi negra está radiante.
Soy dueño de sus frutos
y olores escondidos.
Mi negra se adorna
con el humo del tabaco
y extraños rituales.
Nalgas al viento
galope delirante
mi negra se ilumina
cuando está desnuda.

Onésimo Andrade

2011-01-27T07:34:00.000-08:00

CALOR EN LOS PIES

Hefesto me ve y golpea con un palo encendido,
Corrí,
Me zafé de Agni, de sus brazos, estaba perdido,
Corrí,
Zhu Rong montó sobre un dragón de fuego rojo,
Corrí,
Sálvame Prometeo, te lo suplico y deja ese enojo,
Sálvame, y por todos mis días te estaré agradecido.

Edgardo Herrera

2011-01-18T12:18:00.000-08:00

Tuvo que pasar nueve meses en el vientre de un ser triste

Nutrirse con poco y luchar el doble.

Asistir sin ganas a la hoguera donde ardía su madre

Tragarse el orgullo y suplicar un descuento en el funeral.

Ignorar el estudio y sus edificios y asistir de pleno a la calle

Y ahora, fuerte y decidida, con un mundo superior al mío en todos los sentidos, viéndome con cierto aire de arrogancia, en esta habitación decorada por una mente retorcida, saturada de espejos, ella, con su fuerza de mil años, desatando su poder y jalándome con furia hacia su rostro, me dice que por favor no espere, que ahora es el momento.

Mauricio Aragón

2011-01-09T06:39:00.000-08:00

Y había partes de tu cuerpo donde la luz no llegaba
ahí reinaba la sombra
pero yo dueño del ojo de la Noche
caminé dentro de ti a oscuras
sentí en tus caderas una percusión siniestra
como un tambor místico
como si en ti latiera el corazón del Tiempo

Juan De Dios Sánchez Jurado

2011-01-04T08:13:00.000-08:00

Amarrado a la pata de la cama

El tipo que acababa de sentarse en la mesa de al lado la chequeaba sin disimulo. A ella, una prisa de sangre le enrojeció las mejillas, apenas adivinó la intención del hombre de levantarse para acompañarla. Justo en ese momento, el niño regresó del baño, frotándose los ojos y acomodándosele en las piernas, con la cabeza entre el pecho y el dedo en la boca. De inmediato, el hombre desistió del acercamiento y para despistar, aprovechó haberse puesto de pie para ubicarse a un extremo de la barra. Decepcionada, la madre atendió los halagos de la mesera respecto al encanto del hijo. Con impostada cortesía, le propuso: se lo cambio por una taza de café. La mesera no supo si reír, se apresuró a dejar el azúcar sobre la mesa y marcharse. Un movimiento brusco del niño obligó a la madre a reprimir sus ganas de lanzarlo al suelo. El hombre que hace un rato le profesó abierta admiración, ahora sólo le ofrendaba la amplitud de su espalada, como una puerta cerrada a cualquier chance de idilio en aquella cafetería.

No era la primera vez que alguien se retractaba de sus coqueteos por causa de la criatura. Su vida consistía en estar las 24 horas pegada al fruto de sus entrañas y, al mismo tiempo, sentirse completamente sola. Esa noche, tratando de dormir con los brazos del niño amarrados alrededor de su cuello, recayó en la retahíla de lamentaciones que se reprochaba, primero por darles rienda suelta y segundo, por arrepentirse de ellas sólo en parte. Y qué tal si no hubiera llevado al chico a la cafetería, conocía de otras madres que dejan a sus hijos encerrados en casa, con un pie amarrado a la pata de la cama mientras ellas salen a atender sus asuntos. Tal vez ahora su número telefónico estaría en manos de aquel hombre y, al menos ahora, contaría con la ilusión de una llamada. Tal vez en ese instante, estaría en brazos de otro hombre distinto a este que a diario la mira con sus mismos ojos, y se alegra de estar a su lado con su misma sonrisa. Y qué tal si hace años sus plegarias hubieran sido atendidas y la prueba sólo hubiese mostrado una línea. Y qué tal no arrepentirse al último del acuerdo con aquel médico que le garantizaba un procedimiento de un par de minutos, para asegurar el resto de su vida.

Habría seguido con más suposiciones, de no ser porque un movimiento brusco del niño la sacara de sus pensamientos, como si dormido los adivinara. Lo observó largamente, embargada por una descarga de afecto en la que estuvo sumergida hasta que volvió a la realidad como por un pellizco. Y otra vez fue su soledad, y la resignada convicción de que pospondría los reclamos de su cuerpo, al menos hasta que el niño tuviera edad para entenderlo.

Francisco Angulo Guerra

2010-12-31T06:48:00.000-08:00

Una familia ideal

La mañana está descalza,
la piel descubre la humedad del balcón.
Ella aparece casi desnuda, siempre vulgar,
riendo siempre a carcajadas.
Intenta cubrirse con una bata diminuta,
la brisa es cómplice de todo,
observo sus muslos oscuros
madurados en el fuego de los cuarenta,
el contraste de los opuestos aumenta,
frente a mí despliega sus frutos,
simplemente, como si yo no existiera,
su lascivia indiferente
ha llegado intacta a sus hijos,
muy a pesar del padrote zángano
que cohabita con ellos
pero a quien doy las gracias
por esta visión que me tortura.

Los tres hijos
todo el tiempo la rodean,
se abrazan entre sí, tocan sus cuerpos, se consienten…
¿…Cómo no hacerlo si son pura belleza…?

El menor, de siete años,
divaga entre mundos exóticos
auspiciados por la brisa.
La mayor, de 16,
cuerpo de muchacho ausente,
pechos en cuarto creciente.
Pero el centro, a quien todos veneran,
es Tadzio de este otro mar.

Visto a la distancia, a mí también me perturba
y quisiera ser su padre y su madre
para tenerlo junto a mi regazo,
y hundir mis dedos entre sus cabellos
hasta que se apague el punto donde estalla el atardecer.

Alicia Norma Alayón

2010-12-30T07:44:00.000-08:00

Le da miedo dormir sola. Abrazada al muñeco sus años se multiplican y es posible adivinar una mujer valiente y determinada. Las luces de la calle parecen estrellas filtradas por su ventana. La niña aprieta el muñeco de bordes rústicos y valor incierto. Cierra los ojos y se cuenta una historia de brazos fuertes y sudores mezclados. Se acaricia.

………………..

Espuma

Otra vez la espuma se desliza suave por mis piernas. Mi piel toda se prepara para verte. El ritual me hace feliz en una especie de adelanto fantástico que te trae a mis brazos antes de tiempo.
Cierro los ojos y te imagino, mientras el agua tibia me recorre, presagiando tus manos. Me sorprendo repitiendo ese gesto tan tuyo. Acabaré pareciéndome a ti y eso sería una tragedia.
Ya suficiente con repetir tu nombre, sólo por el placer de recorrer con mi lengua cada una de sus letras. Tararear tu canción y esperar la venia de un reloj que se resiste a avanzar. Quiero permanecer así, con mis ojos cerrados, de cara al agua, de espaldas a la realidad.
Abrir los ojos es ver cómo el agua empuja montañas de espuma que ruedan resignadas por mis piernas y desaparecen en la oscuridad del desagüe. Es recordar el reloj marcando una hora que no llega.
Es aceptar que depilarme hoy, es otro inútil homenaje póstumo.

......................................................................

ROSEMARY MACIÁ

2010-12-26T06:31:00.000-08:00

UNA RADIOGRAFÍA DE 1984

Eduardo mira triste la luna caer sobre los gatos
y a los gatos saltar sobre sus años.
Perdigones como lágrimas, diría el médico
perdigones como lágrimas, repetían las tías en voz baja.
Él lloraba.

Fue su amigo, su vecino
quien disparó sobre su espalda
con esa irreflexión tan propia de los quince años.

Eduardo aún recuerda
cuando deambulaban juntos por las calles
y las muchachas pasaban con sus vestiditos cortos.

Recuerda también
hoy cuando no hace más que recordar
un sonido de película de gánsteres
un dolor agudo, luego gritos
Y desde entonces
esa silla cromada
esa silla.

GONZALO ALVARINO

2010-06-13T07:02:00.000-07:00

Elegía en forma de campana

Esa criatura muerta en el reloj

el giro repentino de la luz en el piso

la cama que mira con sus ojos en blanco

conducen mi lamento en este día de rencor acumulado

hacia ese tiempo que cae en forma de lágrimas

en el camino de palabras amarillas que me esperan.

Poema de Ruth Patricia Diago

2010-04-25T06:59:00.000-07:00

Bien por estos huesos.

A mí, fiera cotidiana
experta en amansar dolores
excomulgada por una monja
desde los siete años
Yo que de continuo
me despeño contra los meses
sabiéndome mujer impar
luego de haber liberado
el área hipotecada de mi cama
sobre la que ya no se sacude ningún pez
Porque me valgo de mis chanclas y el trapero
para justificar el baile diario
y convencida de que soy ajena
a los sueños de Dios busco entre sus desperdicios
lo necesario para recomponer la sonrisa
Porque en mi sala han trascurrido los diciembres
con la precipitud de los desastres
Aún así quiero creer que eres parte de esa luz
que encandila hasta las piedras
porque tu madera me es afín de manera extraña y ruda
A mí, a quien un prontuario de sillas destruidas señala
pues si algo me sobra es culo para aguantar
siendo capaz de armar un almuerzo a partir de dos tomates
y vestida de verde soy el cactus de púas adormecidas
Por la columna con cicatrices de hormiga que se burla
de este llanto terroso que mana hacia adentro

A mí, todas las alas que contemplo confinada en este cuerpo incomodo
y el aplauso permanente entre el océano y la roca.

La poesía y el tiempo

2010-03-15T04:07:00.000-07:00

(Sin título)

Dudamos de los besos,

de sentir los años

devoradores de retratos.

Remiendos movidos por la brisa,

piel que se ensancha y se ciñe

a la edad perdida en el inacabable tiempo.

MIMI BARBOZA

Un cuento de Jasmine Padilla

2010-03-15T03:23:00.000-07:00

TRANSEÚNTE

Absorto en esta melancolía de tiempo, de los mismos políticos de ahora y de siempre, entre el bus y las horas, decidiste, cualquier día, abofetearte frente al semáforo. Uno que otro transeúnte te miraba, pero con ojos idos y crisálidos, esos conocidos por miles, reconocidos como colombianos en algún tren de París, en algún burdel de Sao Paulo, te preguntó uno, qué era lo que te pasaba y tú, respondiendo con esa risa inocente le dices: Es que no me pasa nada; del trabajo a la casa, la misma mujer, las mismas horas, los mismos segundos, acaso usted no se aburre? El otro, sin escuchar siquiera, o bueno, escuchando solo cuando se hizo referencia a la mujer, imaginándola candorosa entre sus espacios de mente, se dice y le dice: no piense gϋevonadas, continúe en el país del divino niño, santígüese con eso todo pasa.

Y otra vez el bus, otra vez la cama, qué día es hoy, pregunta cándida, si ya sé que es domingo, túmbate boca arriba mientras te lleno de flujo seminal a ver si por fin quedas preñada y me dejas de joder la vida, gime, gime, gime estimula mi sexo ondulante aquel que casi ya ni funciona de tanto hastío. Prendes el televisor y como babaza se arrastran imágenes, lo único que logras observar son pechos erguidos, vaginas lúbricas, próximas a la copulación. Duermes y otra vez el bus… observas cómo entregan a los muertos del día, como si de comida se tratase, los entregan en una cajita pequeña de madera con una bonita capa de barniz, para que no estorben tanto, piensas; ocurre que en este lado del inmerso charco el balance de muertos se realiza día a día evitándose el dispendioso trabajo de llevar contabilidad fiable y de anunciar horrorizados el mal del mundo, de la política del malparido, cuál malparido, ése justo, ése que ambos pensamos, no te hagas el huevon, para maricas ya bastan los curas. Monologo interrumpido. Manuel qué haces, traes, por favor, huevo, leche, pan. Sí, no te preocupes, y alcanzas a ver un pedacito de muro mientras recorres la ciudad estéril que pare puros bípedos para que empiece nuevamente el ciclo bien conocidos por todos, ves el muro impasible al tiempo, pulcro, en frente de muertos y de alimento para los que comen. ¿Vivos? Estos no se les llaman vivos, por el simple hecho que se alimenten y cojan no están vivos, ¿a qué no? ¡Compruébenlo! Observas el murito, se te hace solo, imponente, como roca calcinante que observa y cuenta tácitamente el transcurrir de los muertos, decides entonces poner una rayita o más bien cuántas Cuántos fueron los muertos de hoy, preguntas a un transeúnte detenido. La cuenta ya va por 15 y eso que son las 6, hoy es un buen día y sonríe, entonces son 15 rayitas, decides maldecir al DANE que no hace su trabajo y te pones en la tarea que no se esparza la arena de olvido sobre ti, sobre los otros no, sobre ti. Te escapas del trabajo, tiras con apuro y miras alegre los ojos que acaso se detienen por instantes en el muro aquel que es lápida y recuerdo y consuelo y que no permite que te caiga la arena. Todos los días vuelves y anotas los que llevan 15, 14, 9. Hoy si fue un buen día solo 9 te dices feliz, mintiéndote descarado porque bien sabes que andarán los otros sirviendo de abono para que la perra haga su nido feliz y empiece de nuevo el derrame, la sobre población, la inmundicia, ¡qué acaben con los malditos perros que los entierran! Eso es imposible, si acaso se acuerdan de los muertos por el numero de rayitas impávidas que de a poco vas sembrando en la lapida del recuerdo. Sales del trabajo, comes y eres feliz de a ratos cuando tu cuenta mortecina te sirve de escudo para el tiempo, decides hoy adelantar los números. No vaya a hacer que el sábado dejes de contar, quizá haya otro, te dices, u otra. Divertido te acercas a tu muro-escudo y observas asombrado una pequeña niña de ojos que pocos conocen, sacando del bolsillo de su falda una tiza, hace una raya, luego diez, hay otro, celebras, decides entonces acercarte, conocer a esa otra que también se divierte huyéndole al olvido, a la memoria suramericana, a la maloliente necedad del tiempo, como un milagro voltea inocente su cara tiznada. Te mira a los ojos.

Cuento de "Mimi" Barboza

2010-02-25T02:54:00.000-08:00

OTRA MAÑANA

Lo primero que Isabel veía al despertarse, era el cuerpo de Rubén, todavía dormido con las sábanas descubiertas; sus ronquidos le interrumpían el sueño que la obligaban a salir de la cama. El despertó un poco más de las 6:00. Rápidamente se levantó, como siempre prendió la radio para escuchar las noticias y en segundos se bañó para vestirse tranquilo con su ropa fina de marca desconocida, que las lavadas y planchadas la dejaban con sus manos atropelladas.

Todavía estaba en el dormitorio, siempre del mismo modo, con la misma actitud, guardaba silencio, quizás porque ella estaba quieta, desnuda. Las pocas veces que mira su cuerpo, le clava los ojos encima como si quisiera deformarla. Enseguida, con aires de impaciencia, empieza con exigencias que le mantenga lista y muy caliente las tres comidas con un amplio recetario para salvar el enlace, como muchas veces le ha manifestado. En el proceso de su digestión le toca a ella tragarse sus olores, civilización y urbanidad.

Sus ofensas y críticas han empeorado, Isabel, quería descansar, ver su novela, jugar con sus hijos…, y hasta conversar.

El desempleo ha tocado a las puertas de Rubén. Sale todos los días con sus herramientas de trabajo inventándose desempeños que son solamente un papel dramático de sus fantasías.

Isabel, había odiado cada día el tiempo conviviente y esperaba odiarlo los años que les quedaran.

Un día Rubén, aburrido del paro forzoso, empacó sus dos maletas. Con voz ronca y molesta:
-¡Me voy!

Isabel estaba de espaldas y él le tocó sus hombros fuertemente. Ella no quiso volver la mirada, sentía ¡Qué día tan grande! ¡Por fin sola! Exhaló como si quisiera que el viento se llevara sus sombras. Repetía una y otra vez, quiero ser mía de mí. Nadie le entendería bien estas palabras sin sentido.

24 de diciembre. Suena el teléfono. Desde lejos él la llama.

Le dijo en tono irónico -te dejé un regalo en el armario-
Con desconfianza y miedo ella abrió el armario… Ahí estaban las dos maletas…

NUEVA INTEGRANTE DEL TALLER LA URRAKA

2010-02-24T02:37:00.000-08:00

I

Estoy llena de espectros,

La sombra que había tenido por compañera

Ha terminando abandonándome,

era la última que faltaba.

Un faro a lo lejos quiere iluminarme,

Me cuenta de habitación conjunta

De besos seguros,

De un solo semen.

Su luz reiterante,

Pretende alterar mi orden.

Sonrío,

Prefiero la oscuridad, así tenga que coserme los parpados.

Escritora y poeta Jasmine Padilla Acosta

Poeta Mario Alviz

2010-02-24T02:01:00.000-08:00

CUANDO LLUEVE

La casa parece
una evasión hacia las nubes
El chorro de agua
una cuerda que la une
a mis temores infantiles
La tarde
un velo de humedad
ocultándola a mis ojos
Casa viva
Eterno cordón de agua
aferrado a mi existencia.

Poeta Mario Alviz

POETA Y ESCRITOR CELSO MONTOYA

2010-02-17T03:12:00.000-08:00

CUANDO LA SERPIENTE REINABA

Mientras el sol se encaramó a los árboles
tu rostro adormecido por el agua
cruzó el camino que lustra la luz de la tarde
y las hojas vistieron tu cuerpo
hasta absorber el sabor de tu piel.

En ese instante
se despertó la pasión que descendía de la rama
cada rincón de tu paisaje disfrutó el calor de la tierra
tus ojos inventaron una sonrisa
y el tiempo se detuvo incandescente de reproches.
...................................................

LA SOMBRA DE TU CUADRO

Esos recuerdos
pintados en los ojos del gato de tu casa
hoy los veo saliendo del baño
mientras el sol se aburre entre los árboles
y corre entre tus piernas.

Esos recuerdos
historia polvorienta de los ímpetus de tus días
ya no saltan el muro
ni me esperan.

ROSEMARY MACIÁ

2009-10-20T06:02:00.000-07:00

Clandestino

Las paredes desconchadas

de un edificio

que conoció mejores tiempos

El miedo en el rostro

La camilla oxidada

Desconcertantes sonidos metálicos

Y al final

una voz neutra que dice

Ya puedes irte.

Escritora y poeta Rosemary Maciá Villanueva.

Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

2009-08-29T05:30:00.000-07:00

BIS

Ebrio en la penumbra del sillón

soy mi padre escribiendo:

poesía es sacar piedras del alma

Y ya embriagado me quedo dormido

con algunas piedras en las manos.

ESCRITOR Y POETA MARIO ALVIZ

2009-08-03T09:08:00.000-07:00

CANGREJOS DE HOJALATA

El reloj impulsa las horas
contra el ángulo oscuro de la tarde
alejando de mi cielorraso
los ruidos infantiles.
Solo en mi habitación
siento como el cansancio del día
sube por mis huesos
adormeciendo mis sentidos.
En silencio espero la oscuridad
que revivirá el recuerdo doloroso
de aterrorizados cangrejos
encerrados por mi hermano
en un tanque de hojalata.

ESCRITOR Y POETA EDISSON DUARTE

2009-08-02T08:54:00.000-07:00

NANA

La vieja tejedora, incansable, al borde de una ventana
que olvidó horizontes y puestas de sol.

No tiene la disculpa de Penélope
ni la osadía de Aracne.

Solo teje y teje para alargar su soledad...., esa única compañía

Poeta Mauricio Aragón

2009-05-24T09:13:00.000-07:00

(Sin título)

Estaba tendido sobre tu tierra

como un animal muerto

con la vida derramada

en tus espacios

Me aparté

para ver tus piernas... que aún temblaban

Desde abajo de la piel de tus senos

se asomaban oasis de sangre

y tus dedos los recorrían

como recordando

Entonces parecías la gota

de un mar antiguo

ya casi olvidado.

Poeta Mauricio Aragón

Poeta Adriana Villadiego

2009-05-24T09:05:00.000-07:00

DIMENSIONES

Me atrevo a soportar el peso de ambos

en la espesura de este cuarto

Simplemente por el cierto

de saberte errático

Danzando tu lengua fresca

en los rincones de un cuerpo

que abrazas mas allá

de donde mojas los labios.

Poeta Adriana Villediego

Poeta Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

2009-05-24T08:49:00.000-07:00

BRAUN

Un asesino hace
el amor
como cualquiera
No esperes
que salga sangre
de su sexo
Te ceñirá a placer
y se dejará
regar
dentro de ti
Lo escucharás morir
apenas un poco
y volverá a ser
el mismo
Entonces sabrás
que un asesino
es sólo un hombre

Poeta y escritor Juan Carlos Céspedes (Siddartha)

Poeta Irmina ("Mimi") Barboza

2009-05-24T08:36:00.000-07:00

CLAMOR

Manos de palo golpean la tierra,
no hay cobijas ni camino

Los esfuerzos se quedan
en la pesadilla del monte arrasado

Y los años sin rumbo recorren las noches,
el paisaje muerto agobia su silencio

Lejos...niebla los olvidos
..........................................................

OCULTO

Más allá de la ruina sus derribadores
no han sido tocados

La edad nos pertubó aguardando
el momento del resplandor

Un secreto me cubre los ojos y tus sonidos
que protejo en los años solitarios

El espacio apacible de liberadas pasiones
escondió tu cuerpo como un árbol saturado

Poeta Irmina Barboza

MARIO ALVIS

2009-04-26T05:16:00.000-07:00

Lluvia de sábado en la tarde

La ciudad vieja se retrae

como dormidera al ser acariciada

Ráfagas de brisa

humeden la piel

Juntos y silenciosos

parecemos pájaros inmóviles

de alas inútiles debajo del alero

La mirada se nos alarga

con la calle

sin ver otra cosa

que esta lluvia

de sábado en la tarde

que nos hace sentir

como imágnes

de una fotografía sepia

que el tiempo colgara

entre el cielo y la bahía.

Escritor y poeta Mario Alvis

IRMINA BARBOZA LÓPEZ

2009-04-05T07:56:00.000-07:00

AFLICCIÓN

Saber que la ha amado
y no estaba permitido

Ahí está el horrible desconsuelo

El irse lentamente

Qué importa
si ya no se detiene manso
para escucharla

Poeta "Mimi" Barboza

ADRIANA VILLADIEGO PEREIRA

2009-03-30T04:58:00.000-07:00

CIELO

Sobre el pino de la mesa

tu cielo rebosante de humedad

entre mis piernas

Vuélvete caricia

en la senda de mi sexo

Atame a tus hilos
Deja una huella

en el verde olor de la madera.

Poeta Adriana Villadiego.

DARWIN PUENTES CORDERO

2009-03-27T09:12:00.000-07:00

FRENTE AL BASTIDOR

Siete p.m. Cumplía la cita después de mucha insistencia y desplantes, de aquel

“cría fama y acuéstate a dormir” que en repetidas ocasiones usaba para hacerse difícil y sacarme el cuerpo.
Allí estaba, en el umbral de la puerta, con rara puntualidad, su vestido favorito y sobándose el peinado. Imaginé a Velázquez en ese momento; su estudio en penumbra, vapores de linaza, la infanta Margarita acomodándose el cabello. Casi pude ver el pie del niño sobre el perro acostado. Entonces comprendí que no haría uno de tantos, sería un lienzo de aquellos, pero con el atuendo y la mirada de ahora.
Al hacerla entrar, el salón de Felipe IV fue lo de menos, sólo mi firma colgada en la habitación de ella; suficiente para tener, después de mucha arrogancia, después de mucho rodeo y orgullo, La Venus del Espejo multiplicada por sábanas manchadas y baño con dos.

Escritor y artista plástico Darwin Puentes.

ROSEMARY MACIÁ VILLANUEVA

2009-03-23T14:13:00.000-07:00

Sigo siendo la niña

que se sentía separada

del resto del mundo

por el marco de sus lentes.

Poeta Rosemary Maciá V.

CELSO MONTOYA PALENCIA

2009-03-23T13:57:00.000-07:00

No puedo contemplarte mientras el viento te mueva

espero que vengas mojada con un seno descubierto

y tu mirada caída de deseo.

Tus carnes como papel del silencio

no escaparán por la hendija que llena el cuarto de luz.

Ahora es cuando quiero pintar mi ojo en tu ombligo.

Escritor y poeta Celso Montoya Palencia

GONZALO ALVARINO MONTAÑEZ

2009-03-23T13:48:00.000-07:00

Se juran amor

solo por esa noche

Seres así merecen una plegaria

Mañana serán vidrio roto

un horizonte al otro lado de la calle

únicos

sin pasado.

Poeta Gonzalo Alvarino

RUTH PATRICIA DIAGO

2009-03-23T13:35:00.000-07:00

Odio esa manía
Que me une a los estragos
Causados por la costumbre,
Del desaliño de los despertares,
El caos matutino
La incógnita del almuerzo,
La soledad de las estancias,
La certidumbre asustada del regreso,
Que convierten la existencia
En un blando andar
Sobre lodos inciertos
En el que no es permitido
El privilegio audaz de avanzar
Sin recibir una lección de miedo.

Poeta Ruth Patricia Diago S.

EDGARDO HERRERA

2009-01-12T05:09:00.000-08:00

MR. PRESIDENT

Más allá de todo rencor, más allá de toda desdicha, Claire, de ochenta años, recuerda en la distancia de su querido Thomas, colgado del roble, aquella calurosa tarde de abril; su lengua al aire, perros y caballos en un ruido ensordecedor.

Más allá del tiempo, incluso ahora que muchas luchas y podios y reconocimientos les pertenecen, Claire, de ochenta años, al ver por televisión al risueño muchacho de Harvard, se dice: "Pobre chico, no tendrá adonde ir, ya casi veo las cruces incendiadas en el patio, y escucho el atronador sonido de los caballos".

Escritor EDGARDO HERRERA (GF)

MARIO ALVIZ

2008-11-24T06:06:00.000-08:00

SIGNO LIBRA

El arcano del tarot

- Rey de espadas -

me aconseja calcinar la impaciencia

con velas rojas...

muchas velas rojas.

Aun así, al sonar el timbre

se tensan las cuerdas que me atan

a estas horas infinitas

donde no sé si es mi piel

o la del sofá

la que sufre de escozor.

Me tortura el silencio

de la piscina fuera de servicio

y del aire que dejó de bajar por la pared.

¡Las moscas, ¿dónde están?

Cómo extraño su cosquilleo en mi rostro!

Hasta el ventilador te techo

aguijonea mi impaciencia

con su giro de silencio doloroso.

Poeta MARIO ALVIZ (GF)

ADRIANA VIILADIEGO

2008-10-26T14:07:00.000-07:00

Mueve sutilmente sus caderas

Bajo la sombra sofocante de una sábana

Dedos ensalivados pueden mostrarle dioses

Se hunde en la sustancia, derrama los humores

En cada charco confirma

Lo que ansiaba su existencia

Poeta Adriana Villadiego (GF)

JUAN DE DIOS SANCHEZ

2008-10-23T09:19:00.000-07:00

HITCHCOCK TENÍA RAZÓN

Los muchachos de la primera altura cerraron hoy un gran día de sueño.

Sus mejillas están pobladas por la rutina del sol

Y los pies terciados de tanto andar el pavimento sin chancletas.

Aunque ninguno ha visto de qué lado cae la moneda en el fondo del pozo

Lanzarla de espaldas es el progreso de sus ansias

Con la visión de alcanzar alguna vez la brisa que sólo conocen las palmeras.

La primera altura tiene sus límites, los muchachos lo saben

Sin embargo sus ganas de empinarse no padecen

A espera del truco que habrá de halarlos por la oreja y sacarlos del sombrero

Se preguntan cómo será clausurar la jornada

En la añadida dimensión del nuevo vértigo.

Gustavo Arteaga "El Artesano"

2008-10-23T09:06:00.000-07:00

ESPUMA DE MAR

Era de mañana,
te encontrabas desaliñada,
sin pintura en el rostro.
Puse una mano en tu hombro,
y te acercaste a mí

como se acerca una ola
desfallecida a la orilla,
sin ganas ni deseos,
y me besaste.

RUTH PATRICIA DIAGO

2008-10-23T08:49:00.000-07:00

Hoy les presento mi voz, esa que ha ido madurando por los rincones de la casa, a puro grito de pájaros vecinos. La misma que trata aquellos estadios que por gastados no dejan de frecuentar la vida enfrentándola con los diversos tonos del dolor.

Esta fiera cotidiana que soy decide soltar la escoba para rastrear algunos versos...

Escritora y poeta Ruth Patricia Diago (GF)

MARIO ALVIZ

2008-09-24T13:18:00.000-07:00

A PROPÓSITO

Cada palabra, al mismo

tiempo, dice y calla algo.

Octavio Paz

Tendré cuidado de escribir

palabras que al leerlas

se vuelvan viejas

No pensaré

Silenciaré mis labios

de sesenta años

Seré fósil del tiempo

en su gota de ámbar.

M. NEMROD

2008-09-24T13:05:00.000-07:00

MI AMANTE

Esta mañana al despertarme

no tenías nada que contar

Te vi sombría, absorta

Tus uñas agresoras de otros días

palidecían en la memoria.

Pero... tu cuerpo

será mío mañana

cuando se hinche en mí

nuestro dolor

y nos hallemos.

CELSO MONTOYA PALENCIA

2008-09-24T12:30:00.000-07:00

Mirarte no es un misterio
tampoco lo es si te arrojo al abismo.
Una cosa es que te lleve en el bolsillo
otra que te saque del mismo como pañuelo.
Quiero hacerte lo bueno o lo malo.

Ahora en la cama
desnuda
con las piernas abiertas
tu punto excitante riéndose
sabe lo que haré contigo.

JOSÉ ÁVILA FORERO

2008-08-18T13:07:00.000-07:00

NOCHE

Una ráfaga de luz
iluminando el tiempo
el agua barro
salpicando mis botas
las manos en los bolsillos
para no descubrir
al guía que deambula
entre el polvo de mis versos.

JUAN CARLOS CÉSPEDES (Siddartha)

2008-08-18T12:34:00.000-07:00

Y ENSEGUIDA LA AURORA

Y enseguida anochece
S. Cuasimodo

Qué grande se siente la casa
Y el silencio de la mecedora
que atormenta los oídos
Y ese vacío en la cocina
donde los platos callaron sus sabores

Qué espesa la voz cosida de los cuartos
La ropa colgada que nunca más sabrá de tu cuerpo
La desmemoria arrinconada de las zapatillas
que te llevaron por nuestras vidas

Qué sola se siente la casa.

JOSÉ LUIS OSORIO

2008-08-18T12:13:00.000-07:00

Nuevamente muerdo la mentira.

La máscara está lista,

y yo acicalado para la función.

EL día oscurece

y salgo al encuentro

provisto del engaño

arma escogida

para mi misión.

ADRIANA VILLADIEGO

2008-08-18T11:59:00.000-07:00

CUANDO EL POEMA NO LLEGA

He vuelto a pelear con las estrellas

En la anchura de una soledad ruidosa

Que arranca a tirones pedazos de mi piel

Palabras solapadas huyen del cuerpo

Que en su desnudez pregunta

Si el dolor se justifica

OSCAR PÉREZ

2008-08-17T15:41:00.000-07:00

Aparecen sobre la mesa

los tres puntos cardinales

el olvido

la soledad

y la ausencia

guiándome hacia el final del camino

donde se clava

el desprecio en mi paladar

LÁCIDA BERTHO

2008-08-17T15:29:00.002-07:00

Te encuentro lejos

cuando estás a mi lado...

Creo que andas por el cráter de Copérnico

quizá en la Nebulosa del Águila
o simplemente

estás a mi lado.

De vez en cuando regresas.

Casualmente

mientras llega una de mis muertes

a darme

Las buenas noches.

ALICIA NORMA ALAYÓN

2008-08-17T15:20:00.000-07:00

SUFICIENTE

Alguna vez fue cierto:
detuvimos las nubes
y llovió leche
incendiando mis campos.

No le busques
colores ni sonidos al recuerdo,
imprégnalo de olores
que es el único sentido
que sobrevive terco
cuando los demás se han muerto.

GUSTAVO ARTEAGA (El Artesano)

2008-08-17T15:10:00.000-07:00

Ese mar que nadie lo ha dado a nadie

Porque ese mar sólo yo lo he visto

Ese mar lo creé para ti

Es el mar de tulipanes.

RUTH PATRICIA DIAGO

2008-08-17T14:48:00.000-07:00

TIENE TANTO DE HEMBRA

Los cueros se ejecutan untados de siglos

cuerdas y cobres suenan profusos

una flauta suelta un trino sostenido

que se encarama en el aire

y un montuno se eleva desde el piano.

Se entrelaza la pareja

los oídos recogen la armonía

que el cuerpo traduce

y ese híbrido de ocasión

gira como envolviendo las notas.

Caderas y pies sin médula

sobre la pista que se achica.

Importa poco si la temperatura

adhiere la ropa a los poros.

Con su sandunga de corte fiero

ella se apropia del colectivo

sacudiendo las sensaciones reunidas

en los pasos que le siguen.

EDISSON DUARTE

2008-08-17T14:41:00.000-07:00

La plaza bostezaba su rutina

La niña eterna sueña con alcanzar la paloma

En el centro, un árbol cosechaba pájaros,

que dejaba caer al cielo.

GONZALO ALVARINO

2008-08-17T14:29:00.000-07:00

Me saboreas de improviso

con tu lengua de tigre

haciéndote peligrosa

en mi imaginación

Intuyo tu endometrio

vital y sonoro

Encuentro un abismo

Tu ombligo

M. NEMROD

2008-07-27T14:01:00.000-07:00

El oído sublimado

Mucha tierra en los ojos

Unos pulmones que se comen

desde adentro

Una piel agotada por la espera

del alma que salió anoche

y aún no regresa

KENNY CASTRO

2008-06-22T15:16:00.000-07:00

HAZ DE SOMBRA

Bajas la escalera
con un haz de sombras
como único vestido.

Te espero
con mis dedos listos
sobre el interruptor.

EL EROTISMO DEL ARTESANO

2008-05-25T08:48:00.000-07:00

DESNUDEZ

Como un chorro de leche
Que se esparce por el piso
Así te deslizas
Dentro de las sábanas blancas
Dejando ver no sólo tu desnudez
Sino también tu alma.

GUSTAVO ARTEAGA. Miembro de la GF

La gran capacidad de crear

2008-05-15T12:46:00.000-07:00

Encíclica
(Pasada por agua)

Cuando a bien la tuvo dio por terminada la cintura
Siguió un poco más abajo según la trenza
Marcando con un lacito los lugares que en el futuro adornaría con violetas.
Supo medir las hebras, tan diestro con los dedos como si tocara arpegios
Imprimiendo en las curvas un bello canto de hombre rana
Ella sucumbió complacida,
Lluviosa de susurros por tenerlo a él peinándola con lamidas
Correspondiendo tanta dedicación con un gemido por cada fleco.

Y así hasta terminar el cuerpo entero.
Por unos segundos contempló la dicha de haber confeccionado una escalera
De la garganta de ella brotó un pétalo verde
Él entendió que debía treparla verificando de oídas los escalones
Una vez en la cima haló por la punta y el instante fue deshacerse en agua
Asistir a una ducha de siluetas entrelazadas
Cabellos rocío, ahora un charco alojado en el suelo
Materia prima para alguna nueva invención
Hasta entonces sólo suavidad humedeciéndoles los talones.

Juan de Dios Sánchez Jurado

La Nueva Generación

2008-05-08T22:27:00.001-07:00

Climax

en la banca del parque
ya no están las marcas del sudor
ni la estela de su aroma.

la madera que soportó el peso
no conserva más el calor
ni el aire que fue compartido.

Kenny Castro

LA GENERACION FALLIDA Y SUS CUENTOS

2008-02-24T08:22:00.000-08:00

LOS ZAPATOS DE SIMÓN

Era la primera vez frente a un cadáver; los demás apartaban la vista, cubrían su nariz, apuraban el paso. El sol golpeaba fuerte, las moscas esperaban su turno, el cuerpo destrozado aguardaba en el piso.Un círculo humano admiraba su rigidez, y los olores, como caldo repugnante que flotaba entre la multitud, turbaba el ánimo y embotaba los sentidos. Pero Simón, extasiado entre el gentío, contemplaba absorto los zapatos del muerto, y se imaginaba radiante, luciéndolos un sábado por la tarde.Se preguntaba dónde pudo haberlos comprado, y cuál sería su precio. Pensó que si los hubiera visto antes hubiera pagado cualquier cantidad con tal de poseerlos; a la vez lo inquietaba la suerte que correrían, ahora que su dueño yacía desmadejado sobre el pavimento. Pensó que era un desperdicio, que tal vez alguien terminaría tirándolos al cesto de la basura.También se le ocurrió regresar por algo de dinero y tal vez llegar a un acuerdo con los familiares, pero esto le pareció desalmado y desistió. Permaneció allí, anodino, a escasos centímetros del cadáver, con un nudo en la garganta y la envidia carcomiéndole las entrañas.

Edgardo Herrera

LA FUERZA DE LA PALABRA

2008-02-24T08:08:00.000-08:00

RELATO

Él la invocó a la media noche

La conjuró como a los muertos

Ella, ella llegó exacta…

Con la herencia de las aves

El corazón del borrego

El almendro florecido en sus ojos

Él la bendijo en su mesa

Bebió de su cáliz

Procedió a rebanarla

Ella hoy es sándalo

Nena Cantillo A.

EL CUENTO SIEMPRE PRESENTE

2008-02-24T07:57:00.000-08:00

EL ZAPATO ROJO

Graciela se despertó después de un sueño ligero, y sólo tuvo conciencia de la realidad cuando observó la penumbra de la noche cayendo sobre los objetos de su cuarto: una lámpara sin vida, un vestido apoyado en el espaldar de la silla. Recordó que tenía una cita a las 8:00 p.m., miró el reloj digital que se debatía en un parpadeo automático, respiró hondo, sólo eran las 6:30 p.m. Cerró los ojos y pensó en el hombre, su última oportunidad de ser feliz, revivió su primer encuentro, las charlas largas sobre temas frívolos que calentaban las noches, le encantaba su disposición de siempre escuchar y preguntar, le pareció extraño recordarlo en medio de un aguacero.
Se bañó sin prisa: estaría mal visto llegar antes de la hora acordada. Se vistió y se detuvo en el espejo para admirar su vestido rojo, sintió que le quedaba muy bien y se dispuso a buscar sus zapatos rojos también. En el armario sólo encontró el zapato derecho, entonces se concentró en una búsqueda exhaustiva, que la condujo a remover una y otra vez los objetos de la casa
– incluyendo una silla en el zaguán – para terminar en esa angustia que empieza a dejar la derrota: el zapato izquierdo se lo había tragado la tierra. El viento le trajo la música de alguna opera de Puccini y sobre la mesa vio el libro que en la mañana había terminado de leer: una biografía de Isadora Duncan. Miró el reloj, eran las 8:00 p.m., hizo un último intento – lo removió todo de nuevo – para terminar, 20 minutos más tarde, tendida en el sofá con una ansiedad que le oprimía el pecho.
Sonó el teléfono, dejó que sonara, no tenía ganas de inventar una disculpa que de todas formas parecería ridícula. Derramó un par de lágrimas y pensó que todo era inútil, el zapato derecho todavía colgaba de su mano, se levantó con lentitud, como si llevara un gran peso encima y se sentó al espejo, a lo lejos escuchó el canto de Mimí. Tuvo la impresión de no haber buscado bien debajo de la silla que se encontraba en el zaguán; tuvo el presentimiento de que su vida era tan vacía como la de Isadora Duncan. Apareció de nuevo la zozobra, ahora era Rodolfo que alzaba su voz de gran tenor.
Gabriela se miró en el espejo y con sorpresa lo comprendió todo. La mujer que traía el reflejo tenía un zapato en su mano… un zapato rojo… un zapato izquierdo.

Edinsson Duarte

ARTEPOESÍA

2008-02-24T07:47:00.000-08:00

PRESENCIA JAZZ

Trasciendes el jabón,
al no ser esa imagen que perdura en mi memoria lo que en la piel

Otra vez eres ese acuario de peces azules que adornan mi palabra

Sería bueno que aprendieras a reír con el viento
Así entenderías por qué las aves no se zambullen en la tierra
y las maría palitos no llegan a ser mecedoras

De vez en cuando es bueno sacar los peces al sol,
y recordar que un grito en la altura es la certeza de la soledad

Mi verso se debilita, y de nuevo la sábana es noche en el acuario
¿Sueñan los peces un mundo de vidrio?

He decidido tirarme por la ciudad
Donde la gente luce como caja de leche
¿Para qué el impermeable, si de todas formas el cuerpo también se llueve?

A Jennifer.

JORGE DÁVILA

NUEVAS VOCES

2008-02-24T07:20:00.000-08:00

Volando con una dragona

Al asesinar el fuego de tus labios
Tu apoyo se desdobla al aceptar que ahora no tiene importancia
Buscas el cielo olvidando que tus perlas están cerradas, pero de ahí...
Tu cuello sufre las consecuencias del querer sigiloso
Se acaba el miedo mientras sostengo tu cola
Más alto ! más alto! Vuelas sin ver el cielo
Vientos del este y oeste soplan mientras le regalan al ambiente el fuego incesante de Fénix
Sopla….
Sopla….
Y desata una tormenta eterna donde el fuego estalle y vueles sin tus alas protectoras.

ÁNGEL PEÑA (Arcangel)

EL EROTISMO Y PASIÓN

2008-02-24T07:09:00.000-08:00

FRIALDAD DE LAS BALDOSAS

Desnudos en el piso,

tú de espaldas a la tierra

yo de espaldas a otro cielo

volando, transcurriendo,

lentamente sobre ti

luego posando en un tiempo

donde caen los recuerdos

desnudos como yo

sobre la frialdad gratificante del piso

Francisco Angulo

EL IMPERIO DE LOS SENTIDOS

2008-02-24T06:28:00.000-08:00

SIN HUELLAS

Corren polvo, sudor
y mi perfume;

borras mi abrazo.

El jabón en tu piel

me arde.

Alicia Norma Alayón

EL POETA Y LOS MISTERIOS

2008-02-24T06:16:00.000-08:00

De ninguna manera debo llamar la muerte por su nombre
le haré un poema que la ilusione
igual cuando se iba detrás de los perros
que ladraban en la colina.
Tendré paciencia si me veo atrapado en el espejo de ella
sus manos reconocerán mi piel.
La esperaré como el pájaro en la rama
que ve venir al rapaz con una pluma en su pico.

Celso Montoya Palencia

LA PALABRA TIENE PODER

2008-02-24T06:03:00.000-08:00

Huye Antínoo
Resérvate para Adriano
Ya ves que Calígula y los otros
se pelean por ti
Ellos que se creen los dueños de la ciudad
Ellos y sus máscaras
Huye y no tropieces con los bancos de madera
Sí, ya sé que está oscuro
y el canto se quiebra
pero tú eres hábil y hermoso
No permitas que te alcancen
en el Camellón de los Mártires*
Tú mundo es otro.

Rosemary Maciá Villanueva

POETA SIN RÍOS NI PATIO

2008-02-24T05:57:00.000-08:00

Esa extraña manera de contar pájaros
y acariciar insectos con tu voz
despierta la mañana
Tus pies iluminan las escaleras
La reja que nos separa cede a tus manos
Ahora, en tu mundo de un solo árbolTodo es posible.

Gonzalo Alvarino Montañez

LAS POETAS Y SU VOZ

2008-02-24T05:33:00.000-08:00

ABSTRACCIONES EN LEGO

Esta edad cumbre que he aceptado
A bofetadas
Instruye a mis sentidos en cuanto
Al requerimiento de las caderas
Taller en donde los amantes se gestan
Con un récord superior al de aquellos
Que se asoman y huyen.

A capricho los ensamblo como modelos a escala
Con vocación de hormiga y tacto de forense
Ganando para los siglos
Esa pétrea calidad salida del buril
Del escultor

Y este cuerpo que recicla sus placeres
Es servido a voluntad y sin remilgos de tiempo.

Ruth Patricia Diago Suárez

DESDE SIDARZIA

2008-01-30T06:01:00.000-08:00

MEMORIA CONTRA EL OLVIDO

A Víctor Jara, una voz que no cesa.

Sé que tus manos
Se hicieron pájaros antes de la muerte

No supo el verdugo
Lo imposible que fue matarte
Los asesinos no saben
Que los cantores no necesitan la voz
Cuando el pueblo los canta

Dicen que en el estadio de Santiago
Por las noches se escucha tu voz
Cantando “Te recuerdo Amanda”
Y una bandada de aplausos
Cruza la noche oscura buscando el alma.

Juan Carlos Céspedes (Siddartha)